Alfie

无人知道我想写的是什么，就连我也不得其解。我只是写，写静默的黄昏，写喧闹的海，写死去的街，写未留下的人。

玫瑰已经不想被我写在纸上，月亮也倍感枯燥。我仿佛灵魂出窍，追赶着想象，却未能停下来回望真实的目光。

或许我也不想写诗。我喜欢优美的歌，惊奇的故事。可那些意象在尖叫，它们杂乱无章，它们充斥我的大脑，急着于我的指尖登场。

夜晚总能带来灵感，它是枯燥的反面，亢奋的开场。然而时间如同落魄的醉鬼，它茫然的站在街角，看着一个个离去的人，失去倾诉的欲望。

于是我站在在梦的原野上，注视着你眼中的光，窥探着棕色瞳孔里的欲望。然而天空蓝的无边无际，像劣质的彩色灯罩。冷风引起颤栗，太阳也在脚下嘲笑。

我将笔掷于桌上，愤怒的离场。虚无的理解毫无力量,满腔勇气，却踏不出敞开的牢房。

“从此，窗前枯藤缠绕，唯月光在我的笔尖晃荡。”